Mujer dragón

Soy la mujer que sabe el sabor silente de la sabiduría.


Quien piense que lo sabio existe en el relamido conjunto neuronal de la logicidad, se equivoca.
La sabiduría, necesariamente, es sensorial.
La serpiente se arrastra y acaricia el suelo con su cuerpo.
Lame y olisca con la lengua.
Fabula sus visiones embriagadas en el veneno de sus ojos.
Las vibraciones del aire impactan sobre sus huesos, es el único e intenso modo de oír el mundo y su circunstancia.


Como ves, la serpiente del Ouroboro sólo conoce su propia esencia a través de su materialidad.
Nada puede evitarlo.
No quiero evitar lo que me prodigue más savia
que deleite
las papilas gustativas
de mi libertad.

Palabras al cierre

El  peculiar sabor de la propia saliva en el muslo de ella, no de cualquier hembra, de ella, y su piel especialmente suave, especialmente salada, en ese espacio interno que se acerca, con peligro, a la entrepierna. El salvaje sabor, el olor que logro extraer de cada poro abierto por obra y gracia de la bendita succión. Dios no sabe qué es eso. Dios nunca sabrá las delicias que ha creado y que se está perdiendo. Esta hembra me come con sus piernas y yo no puedo hacer otra cosa que obedecer y lamer hacia sus labios mayores, que no demoran la caricia y agradecen con sus cálidos fluidos mi lengua acosadora. Yo no sé nada, no sé otra cosa que el deseo presente de penetrarla, saberla hasta el tuétano, romperle la conciencia y abrirla como le abro las piernas ahora. Es bella, es una fruta jugosa. Es ella, es lo que no será nunca.

Bocanada. Agitación. 6 AM hora del Atlántico. Cama de dos plazas. Ella/Él. Qué pasa, B, Nada, nada, ¿Pesadilla?, No,no, sueño (Exquisito). 

Mecanicismo vivencial en cámara rápida con flash backs en potencia decreciente. Cierre de cámara. Off.

Bocanada. Agitación. 6 AM hora de Chile. Cama de dos plazas. Ella/Él. ¿F.L?, Sí, sí, ¿Pesadilla?, No, no, viaje astral (mojado, pero al fin y al cabo). Ah, dale (Siguen durmiendo). 

Mecanicismo vivencial en cámara ultrarápida con momentos en cámara detenida y ultralenta focalizando una hoja, una abeja, una sonrisa cayendo. Cierre de cámara. Off.

Estne nimis, dive?

Escribir es todo. 

Es la trinchera de todo.

Es la máxima relación de equivalencia, con la capacidad de elevar el exponente a infinitas relaciones numéricas de complejidad creciente toda vez que cada entidad o noumen es una probabilidad (in)constante para que el multiverso sustente su propia existencia; para que veas cómo es posible traspasar y ultrajar (qué bonita palabra) discursos -como el de las ciencias duras, en este caso-. 

Borges sonríe desde su cielo disecado e infernal. 

Heidegger, asimismo, sonríe desde el Dasein y con la maldita certeza de que no existe traductor que lo aguante en dimensión alguna.

Como he manifestado, escribir es todo y, además, es el todo. 

El flujo de la conciencia humana como reflejo de la conciencia divina: no queda más que esto en el circo atroz de lo posible.

Aseveraciones de 33.

Constatando mi realidad de circo pobre ante los (tristes) aires virreinales de mi nariz, la postura -quizás demasiado- erguida de mi columna, que impresiona como aparente autoconcepto inflado por el ego desmedido; y la palabra, siempre barroca, acudiente a la lengua como abeja presurosa a la flor más transparente. Sí, el cuerpo es un vestido refractante entre el sema que soy versus el sema proyectado versus el sema que deseo proyectar versus el sema percibido versus el sema interpretado versus el sema escupitajeado del cerebro a la boca comobesocomosecrecióncomogemidovagidolamidamordidasalivacomo.

Constatando todo otro punto posible de observación, soy una hembra punzante, escribiente y difícil, anómala hasta el punto de la normalidad (hoy los anómalos somos legión). 

Puedo decir a mi favor que Pizarnik, 

que Nothomb, 

que Kerouac, 

que Camus, 

todos esos árboles habitan en mi cerebro de animala metafísica cargada de congojas. Huidobro riega los árboles.

Dios es un jardín.

Atte: La misma puta de siempre.

Las putas del alma no debemos tener complejos.
Eso dicen, al menos, los especialistas.
Me imagino que has abandonado esta tierra que contiene mis pies y los enloda día tras día buscando una posada donde calmar las ansias. No tengo complejos con ello, tampoco si vas solo, acompañado, o sólo tu cuerpo, y el alma distraída cayendo en cualquier parte.
Hace unos días, pocos días atrás uno de tantos me decía (en el embrujo de su trastorno de ansiedad) que mis palabras eran Brutales, así, con mayúscula. De qué habla...Baudelaire es brutal.
Rimbaud inventó la brutalidad.
Pablo de Rockha es un brutal de brutales,
y así una serie de exquisitos y delectables que, una puta de alma como yo, no habría tenido complejos en devorar hasta el último y masticado hueso, hasta el tuétano, por ser más específica y contextual a la brutalidad.
Otras cosas son brutales también, no sólo la poesía mayor.
También, Heiddeger es b-r-u-t-a-l, y cada letra pronunciada por separado, porque con Heiddeger hay que tener cuidado con equivocarse. De Sade, Kandinsky, Pollock, los dos Salvadores, Bach, Artaud, Schiele, Lynch, en fin...el arte.
Todo lo que sea un coágulo de sangre y dolor en el ojo.

Porque para vivir es necesario.
Porque para morir, también.

Subjetividad es adjetivo.

Un hombre barre las hojas, yo pienso que no puede haber un acto más poético que éste.
Un hombre, un hombre cualquiera limitando la naturaleza: podría decir que es un acto político, ético, antropológico, técnico, hierético, cultural al fin; demostrable, censurable, mensurable, cognoscible, incluso epistemológico (si alguien cree en ese asunto todavía). Sin embargo, es un hombre, un único hombre, un hombre solo (castigadoproletarioconcentradoabsolutominutoaminutomuriente. Calmo)...
Ya casi ha terminado. El arte le sale por los poros.



Es Otoño.

Me vi descubierta en este poema...qué terrible...

“Parábola de la inconstante”


Antes cuando me hablaba de mí misma, decía:

Si yo soy lo que soy

y dejo que en mi cuerpo, que en mis años

suceda ese proceso

que la semilla le permite al árbol

y la piedra a la estatua, seré la plenitud.


Y acaso era verdad. Una verdad.


Pero, ay, amanecía dócil como la hiedra

a asirme a una pared como el enamorado

se ase del otro con sus juramentos.


Y luego yo esparcía a mi alrededor, erguida

en solidez de roble,

la rumorosa soledad, la sombra

hospitalaria y daba al caminante

-a su cuchillo agudo de memoria-

el testimonio fiel de mi corteza.


Mi actitud era a veces el reposo

y otras el arrebato,

la gracia o el furor, siempre los dos contrarios

prontos a aniquilarse

y a emerger de las ruinas del vencido.


Cada hora suplantaba a alguno; cada hora

me iba de algún mesón desmantelado

en el que no encontré ni una mala bujía

y en el que no me fue posible dejar nada.


Usurpaba los nombres, me coronaba de ellos

para arrojar después, lejos de mi, el despojo.


Heme aquí, ya al final, y todavía

no sé qué cara le daré a la muerte.


Rosario Castellanos