Parrillá crúa!

Es un clisé comenzar mencionando el hecho de que tenemos esencia de universo o de cuerpo celeste, obedeciendo a ciertas leyes que en realidad son aparentes o inventadas por la observación humana. No es posible fiarse de algo tan falsable como los sentidos de un pedazo de carne que se ocupa por un rato...o por el rato que dure o que sea necesario...
Antes me daba miedo no morir, ahora simplemente me toma el terror por desaparecer de esto que configuro como realidad. Y me viene el vómito. Una especie de rescate desde dentro que me dice Ey tú, estás aquí todavía, te duele, te molesta, la garganta se inflama, la respiración disminuye, las pulsaciones aumentan. No eres más que un atado de órganos, pero soy, soy un atado de órganos, un bonito ramillete de virtudes y vicios congestionado estomacalmente... Una parrillada cruda. 

Pero soy, y eso me deja tranquila, pues en tanto que soy otro también será en la eventualidad de los sucesos futuros.

Uf...

Me leo y me canso de mí
Misma
absoluta
y la mente entre dos aguas.

Tanto qué decir, tan pocas las palabras... La claridad llegará con Octubre.

Samskara II o El mejor amigo.

No sé qué pasa contigo, no sé qué pasa conmigo, no sé qué pasa. Dónde estás, en qué lugar se cubre la tierra de miedo ante tu mente arrasadora.

Cierro los ojos y percibo tus palabras afiladas en mi cuello... nunca podría haber sido de otra forma, ¿verdad?

Tuve que arrasar con la poca inocencia que me quedaba, te arrebaté la ropa mil veces mientras hacías todo menos quitarte siquiera los zapatos:  Y ahora alucino por no haberte violado cuando tuve la ocasión de hacerlo, me llené de hijos de señoras de trabajos importantes y otros menos importantes pero trabajos al fin y al cabo porque es así la cosa no vaya a ser que después digan que soy un tuerto entre ciegos y que reprimo improperios en mi boca contra tu solícita capacidad de espetarlos cuando se te da la gana.

Diría que todavía huelo tu pubis imposible -ese de 17 años bajo la falda del colegio-, que las papilas gustativas se enervan apenas un poco, como cuando pensamos en duraznos, o en la insoportable cavidad que jamás se tuvo.

Rabia, rabia, rabiaaaaaaaaaaaa.

"Será que a la más profunda alegría
me habrá seguido la rabia ese día,
la rabia simple del hombre silvestre,
la rabia bomba, la rabia de muerte,
la rabia imperio asesino de niños,
la rabia se me ha podrido el cariño,
la rabia madre, por Dios, tengo frío,
la rabia es mío, eso es mío, sólo mío,
la rabia bebo pero no me mojo,
la rabia miedo a perder el manojo,
la rabia hijo zapato de tierra,
la rabia dame o te hago la guerra,
la rabia todo tiene su momento,
la rabia el grito se lo lleva el viento,
la rabia el oro sobre la conciencia,
la rabia —coño— paciencia, paciencia.

La rabia es mi vocación."ó


(Ya saben quién)

Samskara.

          Soy Gregorio Samsa. Un paria renacido a finales del siglo XX para que no se diga que Kafka sólo fue un buen escritor.

         Soy Gregorio  Samsa, aun cuando mi nombre en realidad sea otro. Lo digo porque me ha tocado vivir the chilean way, una mierda cuando se trata de alguien que se ha martillado las neuronas para saber cómo hacer los billetes necesarios y pagar el arriendo de un departamento en un block que no me gusta: todos son unos flaites de mierda, pero me lleno la boca con el discurso de izquierda porque no me queda otra, leo, escribo, me gusta la historia, soy músico instrumentista. Estudié dos años en el conservatorio de la Chile, no pude seguir por culpa del maldito sistema capitalista. Ahora sólo sé que mis manos de insecto se vuelven humanas una vez que toco el instrumento, ni siquiera cuando toco el cuerpo de una mujer. Las mujeres también me miran raro, soy un insecto para ellas, son mi espejo, ergo, sufro una metamorfosis atroz y la realidad se hace pedazos, salgo corriendo por el agujero de una pared y se queda un cuerpo con una mujer, triste o alegre… no lo sé. Pero ese cuerpo se queda con mis placeres, mis satisfacciones, con mi vida que se va mientras el insecto respira tranquilo mirando por la ventana cómo en la cancha venden completos y pitos al son de la pichanga dominguera.

Te veo pero no.

¿Escribes todavía con la imperfección que hubiera deseado para mí a tu edad?

... El deseo es un hada tan malévola y sensible, como esas personas que mordiendo una manzana o sorbiendo un helado te llevan a quebrantar todo lo que imaginaste como pecado original, y una serie de imágenes inenarrables se te aparecen en el espejo: acabas de crear una bella historia de desamor y sexo en menos de cinco minutos, la vida es eterna en cinco minutos, suena la sirena, de vuelta al trabajo, pero nunca te has llamado Amanda ni Manuel ni Víctor.

Te recuerdo, sí, entre mis ahogadas noches de verano, y te veo pero no, a lo extremidad cercenada, a lo oscura belleza que se posa en ojos.

Bonitas octavas...

"Ay, pajarito ido,
ay, pajarito loco,
ay, pajarito austero,
ya las palabras se fueron
pa' heredades de otros
y a la punta de los cerros.
Fuera y sin canto propio
las octavas volanderas
corren de un la'o pa' otro
como si el cosío fuera
siempre mejor quel roto.
Yo digo mejor el roto
antes que andar cosío
créeme chiquillo mío
que no es juerza elegir
entre lo tuyo y lo mío.
Si los dos estamos rotos
si te vai a la casa cocío
si mi vestido está roto
si no hay hilo pa'l cosío
si tení la vena negra
de tanto desear abrigo
estai igual que yo, 'tonces?
Vente pa'quí pajarito.
Nadien te pide casorio
que otra te cosa ese hilo
yo te agarro por las patas
y así es que recobro el tino!"