Obertura.

Ella esperaba. Ella esperaba y sabía, sentada en el borde de la cama. La llamita de una vela iluminaba la pieza lamiendo las paredes blancas, apenas enrojeciendo los contornos.

La estatuilla del gato le recordaba, no, le decía cada 20 minutos que tal vez, que tal vez esa vez fuera la vez, ¿ves? No veo nada, respondía ella fumándose hasta las colillas sobrantes en el cenicero.

La ciudad se expandía como un manto de infinitas sucesiones lumínicas, como romería de velitas y gatos replicados de su pieza. Eran las 9:30 pm.

Sonó la puerta y allí estaban nuevamente: No, ya no fumo tabaco, sólo porro. Just weed. Qué snob tu comentario, agringado. Sí, hay que asumirse, al fin y al cabo lo de la cleta y esa cosa indigenista izquierdosa también es snob en un mestizo como tú con apellido extranjero. La credibilidad se vive, no se aparenta. Eso dicen. Sí, eso dice mi íntima convicción...(Ja, tu íntima convicción de que todo es una mierda, incluyéndote) Emmm, querí vino? Yapo, pero tomai conmigo. Ok.

El gato de yeso proyectaba sombra sobre la mitad del rostro y era como si una pequeña máscara ocultara una mitad faltante, esa mitad que se había ido por el desagüe.

CONTINUARÁ...

Una sola cosa debo agregar...

...Antes de que el silencio lo consuma todo:

Quien no ha sido libertino, no conoce el significado de la valentía. Quien no conoce el desenfreno, jamás podrá llegar a la calma sin apreciarla en su valor último.

Soy la mezquita que te protege, mi amado profeta.

Antes no eras el mismo

Ni en tu cara ni en tu gesto

Mas las olas te han traído

Como náufrago, como nido de

Dolores rotos y

Esa roja carne que completas, tú

Mi pequeño

Mi asunto primaveral

Mi despojado de triste

Ningún vocablo sería capaz de tocarte

Ni siquiera yo misma

Que te rozo los dedos

Como el sol toca la maravilla.

Esto de la anagnórisis...

O esto de ser anagnórica...no sé. Las últimas entradas de este blog han sido de un tono, cómo explicarlo, edípico. No en el sentido psicoanalítico de la palabra, sino en lo recargado de su percepción de los hechos una vez que "se pegó el alcachofazo". Entonces, claro...viene la sacada de ojos, el asco, el repudio, y ojalá vomitar las vísceras para después hacerse un caldito y volver a tragarlas. El nivel de histeria de Edipo es notable, comparable a la imbecilidad de Ifigenia o la cobardía de Orestes. Lo bueno de los arquetipos que nos regalaron los dramaturgos griegos es esa capacidad absoluta de identificación.  Mmm, no voy a entrar en detalles sobre la huevada de los arquetipos ni la forma vacía que se colma con la personalidad y blablablá. Para eso mejor me hago una trepanación y muestro con orgullo pecaminoso mis neuro-capacidades. 

Sí haré el comentario hacia mí misma: Cómo tanto, Lenguaraz, cómo tanto. Tu tristeza desapareció y te quedó solamente el egocentrismo de creer que pidiendo perdón las cagadas se borran. Y para colmo, pidiendo perdón por blog... penosa a morir. Mejor déjate los ojos y a lo tuyo, Lengua-a-ras.

Mea Culpa

Pido perdón a todos mis fantasmas.
Desde este podio hecho de recuerdos (y falacias para componer el recuerdo) se arrodillan mis tejidos, todo se vuelca en el acto de contrición. Me he dado cuenta:
No fui más que un par de pájaros que chocaron en pleno vuelo. Un amasijo de sangre, pluma, odio y encuentro desesperado. Abrazaba con mis piernas porque sentía que no había otro modo de demostrar el afecto. Si podía abrir mi pensamiento, ¿por qué no abrir dos columnas con una entrada cargada de placer y humedad? Todo era una metáfora de lo posible, vivía en eso de encarnar los límites de la física cuántica, porque de tantas veces que un objeto choca con un muro, en algún punto el muro será atravesado sin mediar daño, entonces podía ser yo esa probabilidad. Y es que en medio de tanto callejón oscuro la luz como concepto se distorsionaba...cualquier cosa distinta podía ser luz.
Me equivoqué, pequeños invisibles, perdón a todos ustedes, si es que alguno todavía se acerca a buscar agua en estas líneas.

Qué bello poema! (Tenía que ser de Neruda)

Ay hijo, sabes, sabes 
de dónde vienes? 

De un lago con gaviotas 
blancas y hambrientas. 

Junto al agua de invierno 
ella y yo levantamos 
una fogata roja 
gastándonos los labios 
de besarnos el alma, 
echando al fuego todo, 
quemándonos la vida. 

Así llegaste al mundo. 

Pero ella para verme 
y para verte un día 
atravesó los mares 
y yo para abrazar 
su pequeña cintura 
toda la tierra anduve, 
con guerras y montañas, 
con arenas y espinas. 
Así llegaste al mundo. 

De tantos sitios vienes, 
del agua y de la tierra, 
del fuego y de la nieve, 
de tan lejos caminas 
hacia nosotros dos, 
desde el amor terrible 
que nos ha encadenado, 
que queremos saber 
cómo eres, qué nos dices, 
porque tú sabes más 
del mundo que te dimos. 

Como una gran tormenta 
sacudimos nosotros 
el árbol de la vida 
hasta las más ocultas 
fibras de las raíces 
y apareces ahora 
cantando en el follaje, 
en la más alta rama 
que contigo alcanzamos.

Psicoanalizarme? Not today!

Anoche soñaba que debía vigilar a una mujer. Está loca- me decía alguien- , ten cuidado, es peligrosa.

Advertencias. Muchas advertencias que no tenían mayor utilidad, mi intrínseca distracción me lleva a perderla. Corro tras ella, apremiada por la labor inexacta, por la culpa de no cumplir aquello que se me ha pedido. Su cuerpo acelerado entra a un lugar y allí se queda esperándome con sus ojillos malévolos. Me acerco, la piel de su rostro se ha quemado hasta dejar terribles cicatrices. Me dicen: Bueno, de aquí en más -después de lo que ella haga en ti- podrás abrir tu boca hasta que tus manos desaparezcan.  

...Sueños como éste aumentan y mi subconsciente al parecer se encuentra agitado de tanta tranquilidad. Creo que después de casi seis meses sin síntomas de depresión, mi mente teme que la "mujer loca" vuelva a revolver el gallinero. Mi boca permanece donde está, no devoraré mis manos, necesito de ellas como nunca antes. 

Tal vez no me hago entender, tal vez debí contar otro sueño, vincularlo. Pero no estoy para psicoanalizarme, Not today!