Soy la mezquita que te protege, mi amado profeta.

Antes no eras el mismo

Ni en tu cara ni en tu gesto

Mas las olas te han traído

Como náufrago, como nido de

Dolores rotos y

Esa roja carne que completas, tú

Mi pequeño

Mi asunto primaveral

Mi despojado de triste

Ningún vocablo sería capaz de tocarte

Ni siquiera yo misma

Que te rozo los dedos

Como el sol toca la maravilla.