Venus de Willendorf

La libertad es cosa deseada, pero a la vez mal vista- dijo la Perla, desde el inquebrantable podio de verduras que engarzaba el mesón de la cocina.- Nos pasamos la vida conteniendo lo incontenible, pásame esas papas, las estás pelando mal, pues mijita...bueno, y después nos pasamos el otro resto de la vida intentando hacer lo contrario. A veces es al revés, porque...
Margarita -absorta- miraba el cuchillo entre los dedos gordezuelos de la cocinera, que mientras hablaba se iba transmutando en una grotesca y sabia Venus de Willendorf: De la boca comenzaron a salirle ideas gruesas, ideas roncas, serpenteantes ideas neolíticas, largas, centelleantes ideas como piernas de jirafa ardiente, pulposas, empalagosas, su boca era la caverna de Lascaux expulsando el arrullo de los ancestros enquistados en la suave letanía de sus cuerdas vocales.
Sangre.
Margarita hace un nudo en el dedo de la vieja con un pedazo de cordel que amarraba las cebollas; el mundo retoma su orden natural.
El dolor (la libertad de la sangre) es una criatura bella y comprensible.
(De La liturgia de las Horas)

Alza tus brazos...(Juan Gelman)

Alza tus brazos, 

ellos encierran a la noche, 

desátala sobre mi sed,

tambor, tambor, mi fuego.

Que la noche nos cubra con una campana,

que suene suavemente a cada golpe del amor.

Entiérrame la sombra, lávame con ceniza, 

cávame del dolor, límpiame el aire:

yo quiero amarte libre.

Tú destruyes el mundo para que esto suceda

tu comienzas el mundo para que esto suceda.

Dear Henry II

¿Puedo ser completamente honesta, Henry? ¿Es eso posible? La realidad (y todas las categorías posibles que quepan en el concepto) se va por un vórtice más pesado que la luz y que tiene como centro la otredad del receptor. Ergo, la (mi) honestidad va en directa relación a las proposiciones con que el receptor (me) construye.
Un tema de expectativas.
Un tema de tiempo-espacio y agujeros de gusano ontológicamente falsos.
¿Cómo puedo ser honesta en cuanto tal?
Sé que pregunto demasiado, pero tienes ojos de arúspice.

La verdad se cae a pedazos desde los edificios.
Orgasmo azul.
El calor de tu cuerpo sobre el mío.

Dear Henry

Un día te veré así, Henry, most of all loved, riendo, conversando tranquilamente sobre la antropología de la tortura moderna mientras me recuerdas, con los brazos levantados, que ya no estamos para esas cosas, que mejor te ayude a buscar los lentes porque la presbicia es un mal que ni Sartre sería capaz de conjugar en una obra, tan absurda te parece la muerte de las células del ojo como a mí me aterra que el instante este se irá por el desagüe, tal como las células y los radicales libres van haciendo su trabajo catabólico en nuestros cuerpos, Henry, un día me verás y ya el sexo no será importante, pues la mera capacidad de tocarnos será una demostración funesta de nuestra materialidad, de que estamos anclados a una masa molecular que cada vez funciona menos y piensa más, porque, sabes bien, los años nos acribillan a pensamientos recurrentes, a teorizaciones especialmente activas en las noches. La vejez es un estado de lucidez casi idéntico a la locura, tú dirás que estamos al borde de terminar el óctuple sendero, que intente ser feliz al menos en el último tramo que nos queda. Levantarás los brazos nuevamente, y yo sonreiré, porque amo tu dios interno, que te hace hermoso como una araucaria, como una piedra solitaria y rodante, como el aire que exhalas y que yo guardaría en preciosos frasquitos de vidrio para enterrarlos conmigo.

Oh, Henry, pequeño, maravilloso, amante, mi maldición es pensar demasiado 

en la zona de las decisiones. 

La tuya es comprenderme demasiado.

Combat primer. (Good old Charlie B.)

they called Céline a Nazi
they called Pound a fascist
they called Hamsun a Nazi and a fascist
they put Dostoevsky in front of a firing
squad
and they shot Lorca
gave Hemingway electric shock treatments
(and you know he shot himself)
and they ran Villon out of town (Paris)
and Mayakovsky
disillusioned with the regime
and after a lover's quarrel,
well,
he shot himself too.
Chatterton took rat poison
and it worked.
and some say Malcom Lowry died
choking on his own vomit
while drunk.
Crane went the way of the boat
propellor or the sharks.
Harry Crosby's sun was black.
Berryman preferred the bridge.
Plath didn´t light the oven.
Seneca cut his wrists in the
bathtub (it's best that way:
in warm water).
Thomas and Behan drank themselves
to death and
there are many others.
and you want to be a
writer?
it's that kind of war:
creation kills,
many go mad,
some lose their way and
can't do it
anymore.
a few make it to old age.
a few make money.
some starve (like Vallejo).
it's that kind of war:
casualties everywhere.
all right, go ahead
do it
but when they sandbag you
from the blind side
don't come to me with your
regrets.
now I'm going to smoke a cigarette
in the bathtub
and them I'm going to
sleep.

Perdida.

Dicen que hay una mujer que vive y otra que escribe. Que ambas acciones no están vinculadas, a pesar de la casi obvia absorción semántica de la primera mujer sobre la otra, pero esto sólo se da bajo el amparo de sólidas bases arraigadas en el pensamiento lógico, lo que dista de ocurrir en esta trabajosa era del hierro.
Amigo, la vida es un imbricado relato escrito por Borges desde el Hades; la escritura, un juego marcado por el Ojo divino: Sin motivo, sin cese, sin párpado que alivie el dolor de estar constantemente alumbrando el camino con letras.
Amigo, las decisiones te llevan por el Jardín de los senderos que se bifurcan, y yo te observo sin querer hacer nada al respecto.

Paradoja cosmogónica.

No quiero nada de ti, pero quiero todo del cosmos.