Martes

Angelitos negros cuelgan del cielo raso.
No existe la palabra.
A veces, en la voluptuosa rigidez de una ventana,
se estrella la conciencia
adhiriéndose a la luz.

Lunes

Amarte en la certeza de la sábana.
Sutiles los hombros, una luna.

Surcos azules completan el paisaje,
Se abren pliegues infinitos.
Estás.

Natividad

Hay.
    una.
       línea.

Hay una línea que, en cierto modo, me acerca
a Dios.

Recupero el hilo en el aire.
Allí está mi cometa, madre, allí está tu anhelo de no parirme, lo veo. Te huelo el olor a campo, a carbón y a humedad de lanas y pañales mal lavados, madre, allí estás en tu rotunda pose de cerro y tierra amarilla en las comisuras de tu boca seca.
Estoy solo.
A lo lejos, una cabra lame una muñeca rota; tú te desplomas y emerjo de las profundidades de tu sangre, para contemplar el silencio.