Metamorfosis.

Dejé de ser 

muñequita de porcelana

de ojitos brillantes

e inocencia pervertida.

Caí 

sin quererlo

en en infierno previo

a la mariposa

Y mi cuerpo sufre

se rompen los tejidos:

                 frente al espejo

mi boca floreció 

y es una herida

azulada

que ruge en silencio

Fuera de escena.

Hago y rehago mi tejido, ni Ariadna, ni Penélope, ni Violeta en su purgatorio bordando eternamente la arpillera perfecta...ninguna hembra con manos de aguja podría ayudarme a crear un lienzo más extraño que éste.
Mi realidad en estos días es de madejas traslúcidas, leves, insoportablemente leves, a lo Milan Kundera, cuando lo que yo quiero es peso, tierra, raíz y olor a casa.
¿Cómo retomar este hilo que se teje solo?

¿Cómo hacer, dime tú, amigo imaginario, si los acontecimientos ocurren estando yo fuera de escena?