De Cantos a la Muerte

I

La verdad es que nunca hay silencio.
Los labios descansan uno sobre el otro, las cuerdas vocales no vibran; pero un viento ancestral emerge de lo más profundo de las vísceras.
Exhalación. 
¿Inhalación o inspiración?
El aire en ráfagas se atrapa significativamente al soplo divino de la creación.
La vida es rumor constante.
Susurro creciente.
Ojo consciente que abre puertas, música, permanente sonoridad.

Perséfone

Ah, soy una diosa tan antigua,
tan descascarado mi templo,
tan lejanas 
las trémulas semillas del espanto
en los ojos de los hombres.
Giro sobre mí misma como un reloj enloquecido.
Rujo sobre mí misma,
vociferan las almas que conforman mi galaxia.

La creación me ha abandonado,
crece, a pesar de mí, la vida:
Y sólo puedo morder con la brisa
el suave olor de las granadas