Migración.

No habiendo discurso, el Logos migra.
Así también con otros demonios, como el Amor (en el sentido del Panteón Griego).
Hay un nudo de papeles y palabras.
Hay un nudo y, desde Panini hasta Chomsky (sin contar con Hölderlin, Joyce, los códices Maya, Platón y Tesla), ha existido un afán enloquecido por desatarlo.
Yo ya no quiero desatar nada más; escribo -es cierto-, pero no quiero resolver ni admirar, menos comprender, la magia de eso que sucede cuando sucede. Asimismo, trepo por el Árbol del Desconocimiento para no encontrarte.
He llegado a la Iluminación: me encontré y te perdí.

"¿Qué ha quedado de mi vida? ¡Nada, Agnes, nada!"

Tú.

Muchas cosas no las sé.

Otras, las callo.

Generalmente, callo para no destruir el bello vacío entre un cuerpo y otro. 

(El vacío es lo único que me calma en estos días)

Sin embargo, hoy hablaré de ti:

Sé que........................................................................................, y que....................................................................................................... A pesar de ello, jamás me ha importado tu ....................................................................................y el hecho clarísimo de ................................................................................................. Conforme a lo anterior, te has .................................................... y también demuestras tu ..................................... mediante una ................................................................................................................................

Comprendo tu proceder absolutamente (no creas que no), ya que eres ................................................................................... y tu estructura de personalidad se ha conformado como .....................................................................................................

.., lo que me lleva, lógicamente, a .....................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................

Con toda esta declaración, sólo quiero dejar claro que no soy......................................y tú tampoco un ................................................., entiendes?

La poesía no es más que la posibilidad.

La belleza del deseo.

“No es tener sexo lo que cuenta, sino tener deseo. Hay demasiada gente que tiene sexo sin deseo. Todas esas mujeres escritoras hablan tan mal del tema, cuando es un mundo que a una le cae encima. Yo he sabido desde niña que el universo de la sexualidad era fabuloso, enorme. Y mi vida no ha hecho sino confirmarlo.

Me interesa lo que se encuentra en el origen del erotismo, el deseo. Lo que no se puede, y quizás no se debe, apaciguar con el sexo. El deseo es una actividad latente y en eso se parece a la escritura: se desea como se escribe, siempre.”

Marguerite Duras, entrevista en Le Nouvel Observateur, 14 de noviembre de 1986.-

Angelus

Margarita Margarita Margarita.
Salve Salve Salve, Domina.

Salve, radix, salve, porta
Ex qua mundo lux est orta:
Gaude, Virgo gloriosa,
Super omnes speciosa,
Vale, o valde decora,
Et pro nobis Pancratium exora.

Las manos tiemblan.
Las manos sudan.
Las manos corren como hembras neuróticas, desnudas, por un puente de cuentas de plástico para el regocijo de quien sea capaz de apreciar ese pequeño milagro de la divinidad. 

Las uñas titilan. 

La luz malparida de los velones y la ampolleta de 60 watts gorjean en un diálogo infinito de destellos en las uñas. 

Todo -Ella es el Todo- es perfecto en su composición. 

La sustancia es contenida por la forma, así sucede en todos los objetos observables en la realidad dispuesta por la conciencia individual, así sucede, pero Ella es un áspid sagrada o un vaso de jade en medio de un peligroso basural de yesos figurativos y actos de contrición:

Yo, Pancracio contemplo y oro. 

(Ora, sí, profundamente, profusamente, en palabras jamás oídas y sólo comparables en belleza al Cantar de los Cantares.)

La adoración llega a su maxima expresión cuando percibo el hilo aromático de las ropas de Margarita: cuánta paz en el deseo de su espalda; cuánta paz se observa en el coxis que prolonga su existencia en adorables nalgas, y las piernas...las piernas que son dos columnas de marfil atadas a la tierra por unos zapatos malzurcidos y excesivamente cepillados.

Pancracio apreta los ojos ante la notoria erección, que oculta tras la gran humanidad de la Sora Perla, cuya beata ignorancia confundió el duro roce de la ropa de Pancracio con la cola del Demonio intentando abrir sus faldas, exarcerbando aún más su letanía. 

Pancracio se arrodilló suavemente y lloró, agradecido, mientras el flujo del orgasmo corría por sus piernas.

(De La Liturgia de las Horas)

Brizna de Hierba (Mi Walt...)

"Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta."