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Imperfección es mi nombre.

El yerro, mi elemento primordial.

Soy la más humana de las diosas, la más olvidada, por ende. La de ojos que envejecen, la de pensamiento inestable, la creadora empedernida de mundos que no serán. 

En mi piel están tatuados una serie de nombres perdidos, cifras equivocadas, objetos que no saben su origen ni su función. 

Un día tropecé con un enorme charco que me vendió una imagen bella de mí misma. Pero no era yo, sino el anticipo del cielo, la venida de la primavera que me engaña cada vez y cada año, porque soy crédula, 

         dulce, 

                infante, 

                      metáfora, 

                                 vuelo enloquecido de pájaros.

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De pronto el frío.
Un cese celular y todo se prolonga como en un pasillo de hotel, como en una película de Kubrick.
Existen zonas azules en la memoria y zonas sin memoria, también en el mismo grado de frío y tristeza. Algunos ahogan esta sensación entre los muslos de; otros, engulliendo sustancias que asesinen a pulso la bestial certeza de querer y no poder, y así y así y así, tantas puertas existen en este mundo para sentir una gota de raíz, un atisbo de salvación en los brazos de Maya, la dulce. Maya, la creadora de bellas irrealidades.
Hoy ahogo las letras del ahogo con mis propias letras.



He descendido un peldaño, no sabes cómo el silencio lo consume todo.

Umbral.

En la medianía está el cero. Áurea medianía decían los latinos, pero el cero es un estado de levedad demasiado potente como para permanecer en él, Kundera lo tenía muy claro, sabes? Sin embargo, no soy Kundera (lamentablemente), ni Hera de ojos recelosos, ni Afrodita en su infierno de no desear y ser absolutamente deseada, ni Atenea, la dura virgen nacida de la cabeza de su padre. Quizás un poco de Perséfone ofreciendo granadas, pero tampoco.
No, soy todas y soy ninguna.
A pesar de creer demasiado, hay días en que despierto y no creo lo que veo en el espejo, ni en los libros (otros espejos), ni en las personas (el peor de los espejos).
Hay días en que me desconozco, y es como hundirse en la tierra cual semilla para volver a la luz.

flormanoluzlatido

El amor es una extraña criatura.
Mi cerebro también, y aun cuando entiendo desde la lógica de los fenómenos psicobiológicos el hecho de que las emociones no son más que cocteles elaborados por un barman invisible entre una neurona y otra, que de pronto nos baña en neuroquímicos y hormonas que nos vuelven más o menos atractivos, con mayor o menor inclinación hacia un objeto o persona, tendientes o no a la pulsión (diría un psicoanalista) del sexo, me cuesta no imaginar el amor como un ser en sí mismo. Como una joya viviente, como flormanoluzlatido, viene a mí el roce específico de cierto cuello, el acercamiento milimétrico de cierta boca y sé...sé absolutamente.

El amor es una extrañísima criatura.

Nonsense.

Para qué obrar
si no hay palabra
Para qué
unir todos los cuerpos
en impúdicas constelaciones
si nadie 
es capaz 
de nombrar
-siquiera una vez-
el aroma del infinito.