(Tú no eres) cicatriz

El silencio me pobló la mente de dones.
Pequeñas sabidurías violáceas, como delicados trazos de sangre empantanados en los capilares que florecen la piel y la hermanan con las granadas.
A veces pongo trozos de fruta en mis piernas y las rompo con el dedo. Chorrea el líquido rojizo de las moras y los arándanos y parecen hematomas. Es un juego. En mi mente crece la idea aliviante de una lengua que limpie un dolor que no existe.
El agua lava la falsa cicatriz y el juego termina. Con todo, algo ha ocurrido y mi interior se revuelve inquieto.
De mis dones, hoy te concedo la posibilidad de ser (falsa) cicatriz...se abre el espacio del juego.
Tu turno.