Roberto Lecaros & La Tropa - Con Ardiente Paciencia

Yoatinoteconozco

En cierto punto, ocurre que no hay nada mejor que devolver al mundo que el pútrido cúmulo de heces que uno carga en el intestino. No es caridad ni venganza. Es lo que existe, lo que está disponible; los regalos a veces vienen envueltos en papel de baño y llegan cuando menos lo esperas, eso sí lo concedo.
Me pregunto cuántos Cristos dejaron de ser en esta constante diáspora de intentos divinos, cuántos están en proceso de deconstrucción del plan multiversal, cuántos son hembras lisiadas por el sistema patriarcal y cuántos unos bellos travestis moviendo las caderas en San Antonio. Esto sólo es contemplando el modelo sintagmático de los hechos históricos, pero qué pasa si invertimos el eje y tomamos la posibilidad de la simultaneidad en diversos planos de realidad?
Pero hablábamos de caca, sí, del producto cultural y no preternatural. Levi Strauss no fue un Cristo, pero creó una bella metáfora de la creación humana.
La verdad es que Yo a Ti no te conozco, lector...esa es la puta verdad.

Té nocturno.

Son las 3:34 am. El silencio domina el entorno.
Seguramente, en la extensión de la ciudad la actividad persiste, así como su consecuente sonoridad.
Me levanto a hacer té chai, he dormido 6 horas y percibo, desde lejos, la agitada respiración de un enfermo. A veces se me hace dificultoso separar las diversas emociones que surgen de mi interior hacia los demás, lo que desencadena el insomnio; pero, también, la oportunidad. La belleza del silencio me embarga, cada poro, cada no-palabra, cada espacio en blanco son un bálsamo para mis heridas.

He puesto las acciones en pausa, porque yo misma soy un signo de puntuación, marcando un espacio solitario y mudo.

I am too busy whit my flowers to believe.

you said Is
there anything which
is dead or alive more beautiful
than my body,to have in your fingers
(trembling ever so little)?
Looking into
your eyes Nothing,i said,except the
air of spring smelling of never and forever.

….and through the lattice which moved as
if a hand is touched by a
hand(which
moved as though
fingers touch a girl’s
breast,
lightly)
Do you believe in always,the wind
said to the rain
I am too busy with
my flowers to believe,the rain answered

Pobre pequeño

¿Por qué me parece toda esta secuencia de actos sólo una secuencia?
¿Por qué todo tan desprovisto de irrealidad?
Los pájaros inician el viaje:
Yo los observo y sé que tu ciclo me cansa; tú me cansas.
Eres toda la materia que niegas.
Eres todo el error que tratas de mitigar y tu viaje, al contrario de los pájaros, no terminará.
Ya no terminó.
Pobre pequeño de nadie, ¿dónde andarás cuando ya no te visite en sueños?

Espacio de preguntas.

A veces me pregunto por qué no nos amamos. Era tan fácil ser un par de humanos simples, de la simpleza orgánica de las anatomías complementarias de la reproducción sexuada, asumir que la cuestión social y el compromiso político, el amor por las ciencias y la pasión furiosa por el arte, no cabían en la distancia que había entre nuestros ojos asombrados. Era sencillísimo saberte desde la espalda mientras leías las partituras. Era sencillísimo atrapar mi menuda estructura con tu pierna y dormir el sopor de la marihuana a media tarde. Pero mis pobrezas. Pero las tuyas. La paradoja de Zenón desplegada en el aire infinito entre tu paisaje y mi huida.

(De Volantín)