Heredad.

 El centauro enloquecido olfatea la noche. 

En su espalda moran cientos de peces diminutos, en constante desove. 

Sus crines de grueso animal nocturno entretejen aseveraciones multiplicadas en el infinito infernal de lo inacabado.

En sus cuencas, reemplazó sus ojos por dos trozos de vidrio.

Espera, sin respirar, el cortejo fúnebre que se le ha prometido.

Transformado, degradado, la Cuarta encarnación recoge sus extremidades (a veces 4, a veces 6, a veces número exponencial que tiende a infinito y a cero, porque la Naturaleza esperable de las cosas ha muerto con Ella) y espera, amarrado a una mesa de roble.

La rotación del planeta se ha detenido.

Eternas y frías soledades han dado paso a enormes peces abisales, que se alimentan lentamente de las escaleras, dejando al descubierto tendones y arterias palpitantes.

Un tornadocardumen de peces grises se deslizan desde el cielo del tercer piso.

Dejan en el arenoso suelo del recibidor el cuerpo esponjoso y pútrido de una hembra humana.

Aullido visceral: Todas las puertas y ventanas estallan. 

El vacío infecto de las calles, de los autos, los edificios, de los oficinistas, las máquinas de escribir, de los periódicos-letra-basura, de las esquinas maquilladas de árboles no deseados, el vacío infecto de los sombreros y los zapatos, los paraguas, la maligna reverberación de la humanidad existiendo, todo es vacío.

Me huelo la mano, la sangre de mi madre me llama desde los anchos portales de la muerte.

Me hundo en tus caderas, Madre. 

Me saco los ojos.

Cada vidrio en la yugular es ingresar nuevamente a tu matriz, Madre, ignota, desconocida, hundo más el vidrio, Madre, ahí está tu útero sagrado. Ahí está tu caverna invertida, tu pelo seco de vientos ralos. 

Madre, mírame, soy marioneta roja de tristezas: Escúpeme la verdad al caer en tus brazos.

Encontrada.

 El temblor de los ciclos divinos ha cesado.

Un acompasado movimiento de mareas tranquilas acompaña las pequeñas algas luminiscentes y arrecifes de coral, que inexplicablemente penden de las lámparas de cristal y de los guardapolvos. 

Cierra los ojos: la cama se ha disuelto en soledades líquidas, cada vez menos espesas y más leves, pero Ella aún palpita en la solidez de su corporalidad, en sus células murientes, encaramándose desesperadas en la homeostasis, flotando, flotando, cada vez más arriba, elevando apenas su cuello y su delicada nariz, que reposa en los pocos centímetros de aire que resta en la habitación.

De pronto, la quietud. 

La brújula gira enloquecida: El origen se ha perdido. 

Sus ojos se abren como detonantes proyectiles en medio de un desierto blanco en un solo despertar de carnes dolientes sus uñas roen el yeso luego el concreto luego los ladrillos luego las vértebras de la casa cabalgando sobre sí mismo seis brazos seis piernas seis ojos malogrados por el exceso de vacío se desplazan a toda velocidad por el vertical de la casa anegada como un encorvado ciempiés ennegrecido enlutado.

Llega al minúsculo ventanuco de la habitación de Ella. Un cúmulo de peces la rodea; azota el vidrio como la muerte azota sus parietales, dieciséis veces. Sus nudillos de mudo Dios de Los Insectos atraviesan la ventana y logra quedarse con una guedeja de sus cabellos humedecidos. 

 

He tenido que parir las palabras.

Vienen ideas a mí como olores, sensaciones, un asomo de Logos que juega a desaparecer en un infinito laberinto donde no sé quién es Teseo y quién la bestia.

A veces es difícil discernir acerca del propio cuerpo. Todo es mudanza en este mundo y de pronto siento que mi propia raíz cambia de posiciones, transita de una dimensión a otra y se rizomatiza, si es que Deleuze me permite la grosería de parafrasearlo. Por lo mismo, desde la bestia que hay en mí, cuento las lágrimas que caen al suelo, no las entiendo, sólo sé que están y que salvan el día,  alimentan con su salobre identidad el suelo del palacio. 

Asterión ama cada lágrima porque es compañía segura, Teseo va y viene. 

Voy y vengo, porque el ser heroico nunca es eterno sino en el segundo en que asume su rol, y una vez que ha acabado su cometido, el tiempo detenido vuelve al cauce natural (bestial) del reloj de arena. 

Asterión retorna a su cuerpo, aterido, herido, manido por la singularidad no-heroica. Palpitar deseando encontrarse con las manos de su padre, con las pantorrillas de Ariadna, con la humanidad que se le va de las manos cada vez que la ética escinde su persona (máscara de máscaras) y lo obliga a tomar la espada y blandirla...como si de verdad existiera un Teseo en medio del patíbulo.

Meditación.

Asombrado de su incapacidad de manifestar, Pancracio ensayaba palabras a la par que cortaba alfalfa con la hoz oxidada.
Soy Dios que observa, pero no profiere, se dijo, pero no quedó satisfecho. 

Miró la alfalfa, atravesó su materialidad con los ojos por una indefinida cantidad de tiempo. Todos los otros sentidos humanos retrajeron sus necesarias condiciones para abrirme el paso. Cuánto tiempo tuve que esperar, cuánta sangre.

Cada centímetro de la alfalfa es tejido muerto, estado de putrefacción en proceso. 

Miró de soslayo la casa. Por el ventanuco del tercer piso, una silueta de hembra moribunda enervó su papilas gustativas.

Recordó el sabor de su saliva, el insospechado y mugiente ardor de su calzón, mientras ella yacía -convulsa- en el césped.

Acarició la alfalfa como si lamiera su vestido, mientras la amarraba, amorosamente, con una soga. 

La soledad aún no inundaba los patios ni las calles, infectas de vacío. 

A veces, mis ojos alucinados

A veces, otros bosques

          otros espejos

              otras aguas de otros ríos.

Ay, Ayün, siempre debo irme

y las voces

   las voces

el susurro de tu cuerpo

es la sombra

o la semilla que dejo

en tanto que el azar

              es

el único dios que me besa.

Mis ojos alucinados

siguen el fervor animal

de mis pies:

       mi piel arde

       un fuego azul

arrasa con todo a su paso.

Hasta que llega el silencio

submarino

de mi cuerpo

dormido entre jaguares.

Amanecer

 Ayün, hay un río que nos cruza:

El agua del río alimenta tu sustancia y la mía, que es la misma. 

Una soga, 

o quizás una dulce enredadera de copihues sale de tu ombligo y el mío.

Yo no sabía de su existencia, 

mas descubrí que tus ojos 

estaban desde antes de mis ojos, 

entonces supe 

que mi luz habitaba en tu garganta 

y, dulcísima, mudó su casa. 

Viajó por tiempos que la razón no abarca, coronó mi nacimiento, 

y allí se quedó esperando a que tú nacieras. Despertó nuevamente 

cuando descubrí tu risa, 

en el brillo amatista de tu palabra, 

en todos los farolitos de los puertos. 

Porque, ay, Ayün, 

los encendiste todos.

Y un sonido sagrado, 

cruza la silenciosa verdad de los canelos, 

y se materializa en la constante esencia

de las montañas, 

para decirnos que somos 

amanecer 

cada vez que tocamos nuestros labios.

Hilos de Ariadna

Besar cada árbol porque tu cabello 

hiedra dorada e indicio.

Ah, mi silencioardor:

el mundo tiene tu silueta

el temblor de tus dedos fríos 

                        en el tabaco

son las palabras que se quedan

en el azul umbral

de las posibilidades.

Cinco soles

  

Uno, el de tu frente, alumbra el camino de los pájaros

El de tu garganta es latidosilencioardor

El de tu pecho aurora de orquídeas silvestres

El de tu vientre, abre mi mano, y es tibio mar.

Luego está el sol de tu boca:

Allí, alma

allí, sentido 

allí, húmeda verdad.

Eres bosque.

 En tu nombre se silencia mi palabra. 

Un mar calmo y tibio transparenta la oculta vida de los peces que viven en tus ojos.

Y solo puedo observarte, niño sagrado, como el silencio contempla los frescos bosques de Temucuicui.

I’m gonna love you, like nobodies love you, come rain or come shine.

Escucho un piano jazzeado y pienso cómo pude llegar al punto en que el invierno me detenga.

¿Será el invierno, Tamara? ¿Será el infierno de la vejez ardiendo en las canas (cada vez más numerosas) que coronan tu cabeza de reina angustiada y desconocida?

¿Será el ardor del llanto, escociendo los deslindes de tu piel, de tus frívolos dolores, de tus hondísimos, oscuros, abominables dolores (y no por ello menos leves e insustanciales)?

Cuando un insecto es aplastado por cualquier objeto (animado, inanimado, vivo o muerto) su dolor es sustancialmente más relevante que el mío. Pero la muerte, como fin a toda la tragedia del ser encarnado pugnando por unir las piezas de un rompecabezas imposible, en el fondo, no es el fin del dolor como fenómeno universal.

Es, a lo sumo, el cese de un individuo.

El fin de la canción.

Esto porque la ausencia como categoría, y las ausencias como todos aquellos espacios que quedan vacíos sino vacantes, solo existe(n) en la medida que existe también un observador para acreditarlo. Quien está ausente no cuenta con la más mínima posibilidad de expresión en esa precisa sincronía de los aconteceres. El pánico, el aullido de las células, la estridente conjunción de los epitelios, todo aquello no es más que una de tantas expresiones de la condición de ser; estar detenida, por tanto, ¿no es acaso una de las múltiples manifestaciones de que -a pesar de todo, a pesar de mí- sigo viva, respirando, dejando vestigios de mi animalidad extraña, poetizante y ancestral?

Craving

Situaciones que, en realidad, nunca empezaron y siempre terminaron.

En eso se podría resumir mi acontecer sexoafectivo en estos días. O tal vez siempre, en todos los días, desde que aquello que se le llama “sexoafectivo” -y yo, muy rococó, llamaba “amoroso”- se instaló en mi vida como un vector relevante.

Ah, dioses.

Devienen los segundos, uno tras otro. Los corazones laten. Los perros ladran, a veces muerden. Las calles existen cubriendo la polvorosa naturaleza de la tierra, construyendo dolores más pétreos que la tierra misma, acarreando ruedas, olores, bencenos, cajas y bolsas de supermercado apiladas en desorden en algunas esquinas, con coches de bebé en desuso, personas en desuso, angustias en uso y abuso: suciedad humana en su máxima expresión. Y aún así, a pesar de que está todo pasando afuera, pareciera que en mi corporalidad solo se expresara el surco como único síntoma del frívolo pathos de una Tamara en apuros. Cara de póker y envejeciendo a tumbos; la ebriedad no necesariamente requiere de leves intoxicaciones de fermentos. La ebriedad, antes bien, requiere de una natural disposición a rellenar el vacío.

(Y yo he tenido la incauta, la refinada destreza de una coleccionista del siglo XVII en pleno siglo XXI)

Situaciones que no yacen en la realidad.

¿Situaciones que nunca empezaron? ¿Y qué sucede si empezaron en la posibilidad mentalmente urdida? Nada sucede, nunca empezaron. Nunca, por tanto, terminan: son eternas, como mi beso en tu frente.

 

Paradojas en la cama.

 

Siempre va a dolerme, amor, la eterna, eternísima, paradoja de Zenón jugando con la mente y las matemáticas humanas, que hemos de componer y descomponer en el rito de las corporalidades creyendo que se fusionan.

Amor, esto que creemos no es más que la ebriedad de los sentidos cruzada por un extraño hilo invisible, ideas como huevos universales se quiebran y generan constelaciones significativas, porque -amor- cada astro, cada conjunto de astros, cada virtualidad de las uniones es eso: Una virtualidad.

Es más, la virtualidad no construye otra cosa que probabilidades.

¿Será también que posibilidades?

¿Será que, en los horizontes creados por estas rectas virtuales (estos invisibles hilos) nazcan totalidades lo suficientemente complejas como para que las categorías se vuelvan orgánicas, abandonen el mundo de las ideas, y puedan (puedas) -efectivamente- ser (en mí/conmigo/para mí/sin mí/a pesar de mí), y que -en ese ser virtualmente creado- emerja el territorio (im)posible antes que un mero pool de variables cortándome dolorosamente como un cuchillo?

Siempre va a dolerme, entonces, la inevitable fracción -múltiple, infinita- de dos cuerpos rozándose. Jamás en mí, siempre en sí y para sí, el ser que se urde en tus tejidos.

Ni la mordida, ni la mordaza podrán desgarrar la única verdad, el único dios: infinitos grados -crecientes- de separación romperán cualquier clase de ilusión, como martillos cayendo en el pavimento, en tanto nos hundimos en este, el misterio de la carne.