I
La verdad es que nunca hay silencio.
Los labios descansan uno sobre el otro, las cuerdas vocales no vibran; pero un viento ancestral emerge de lo más profundo de las vísceras.
Exhalación.
¿Inhalación o inspiración?
El aire en ráfagas se atrapa significativamente al soplo divino de la creación.
La vida es rumor constante.
Susurro creciente.
Ojo consciente que abre puertas, música, permanente sonoridad.
Un día llegó ella. Triste como un traje de novia hecho de papelitos amarillos, depositó una maleta en el suelo y dejó un manojo de llaves en el centro latente de su mano derecha. Parecía una escultura de sal, oprimida de adentro hacia afuera. Afuera. Afuera los árboles hacían su primavera entregados al arte salvaje del viento, pero ella concentraba toda la verdad existente en su precioso ombligo, y había un calor y un susurro, algo así como un susurro que -aún hoy- le sube quedamente por las rodillas.
(De La Liturgia de las Horas)
El señor que aparece de espaldas
El señor que aparece de espaldas no es feliz, ha ido
varias veces a Roma pero no es feliz, ha
meado en Roma y no tiene por qué ocultarlo pero no es feliz, ha desaguado
a lo largo de Asia desde los Urales a Vladivostock pero no es feliz, en
excusados de lujo en África pero no es feliz, encima de los aviones
vía Atenas pero no es feliz, en espacios
más bien reducidos lluviosamente en Londres al lado
de su mujer hermosa pero no es feliz, en las grandes playas de
América precolombina pero no es feliz, con un diccionario etrusco
y otro en alemán desde las tumbas Ming a las pirámides
de Egipto pero no es feliz, pensando en
cómo lo hubiera hecho Cristo pero no es feliz, mirando
arder una casa en Valparaíso pero no es feliz, riendo en New York de
un rascacielo a otro pero no es feliz, girando a
todo lo espléndido y lo mísero de¡ planeta oyendo música en barcos
de Buenos Aires a Veracruz pero no es feliz, discutiendo
por dentro de su costado el origen pero no es feliz, acomodándose
no importa el frío contra la
pared aguantando todas las miradas
de las estrellas pero no es feliz
el señor que aparece de espaldas.
De Materia de testamento, 1988.
Ay, Margarita, extendiste tanto tu inocencia.
Tus ojos se abren, inmensos, sin descanso, mirando por el vidrio de la ventana y pareciera que atravesaras el mundo o que desmontaras los objetos como vulgares piezas de madera de una muñeca rota.
La cama está deshecha; miras las sábanas: Tu mente está vacía y, en ese instante, un pajarito revienta su cuerpo contra la ventana.
Te ríes, te veo, Margara, te ries sin trazas de culpa que retengan tu risa.
Tu inocencia equivale a la amoralidad de los dioses, pero eso no lo sabrás nunca, Margara, nunca, sumergida en el terrible pantano de tus horas muertas.
(De La liturgia de las Horas)
Cómo jue que los tiempos buenos
Se me fueron pa'entro e'la piel
Si la única razón en pie
Salió volando como paragua'jeno.
Nosotros nos vimos las caras
Y saltamos el par de jilgueros
A estrellarnos contra seis vidrios
Uno por cada agujero
En la ropa del alma; el sombrero
nunca cubrió de la lluvia,
Pa' qué cavarnos las tumbas
Si la cama te puedo hacer?
Una rosa al amanecer,
Margaritas en las mañanas
Un cañito en la sombra, después,
Y nos sacamos toita la ropa,
Tú sabí que soy gata sola,
Nunca te voy a mentir
Un día vendrá por mí
El tranvía solar de la muerte.
Nunca me llores, mijito,
De suerte, me hago colibrí
O tal vez un alelí,
O tal vez un soplo de nada.
Me contradigo. Siempre. Es mi elección.
Es que la reelaboración es un trabajo precioso y preciso, fundamental en la construcción constante del logos y su soporte físico en las múltiples encarnaciones que se padecen en esta cantidad imprecisa de eones.
La reelaboración es certeza del fallo en el fenómeno inabarcable de la realidad.
De ahí que retroceda y asuma que el silencio sí. El discurso no cesa, solamente necesita pausa, cobrando la energía un carácter paradigmático de fabricar la torre de marfil. Recuerda la ley: Nada se destruye, sólo se transforma.
(Estamos condenados a fluir)
El Futuro, Julio Cortázar
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.
Un árbol no necesita alambres
así como tampoco las alas,
una fractura.
Y menos la libertad, corrales.
Todo se asocia a una asfixia,
a una forma de necrosis
al hambre de medir o precisar.
La verdad
es una construcción en permanente
desmantelamiento,
pero yo me quedo con el movimiento
la borrosa interpretación de la retina
en la huida del colibrí.
I’m Nobody! Who are you? Are you – Nobody – too? Then there’s a pair of us! Don’t tell! they’d advertise – you know! How dreary – to be – Somebody! How public – like a Frog – To tell one’s name – the livelong June – To an admiring Bog!
El amor, como la cocaína, el dolor, el sexo, es terriblemente adictivo. Creo no haber estado, sin un asunto que involucre pantalones, desde que tengo memoria sexual explícita. Atroz, me dice mi amigo imaginario (un travesti a veces argentino, a veces chileno, pero definitivamente muy deslenguado), menos mal que te sigo ganando en cantidad de vergas comidas. Cierto, le replico, pero no en cantidad de corazones devorados, si me permites la metáfora del corazón como albergue del alma.
Stei clin, me dice en pésimo inglés, antes de desaparecer en un vapor azul tipo opio (es muy old school en cuanto a drogas duras).
Y sí, cariño, te hago caso...mantengo rutinas cerradas, calmo la ansiedad con marihuana, salto de la cama a la maternidad y luego los libros de siempre , único gozne con la realidad.
Pero las manos me arden por.
En cierto punto, ocurre que no hay nada mejor que devolver al mundo que el pútrido cúmulo de heces que uno carga en el intestino. No es caridad ni venganza. Es lo que existe, lo que está disponible; los regalos a veces vienen envueltos en papel de baño y llegan cuando menos lo esperas, eso sí lo concedo.
Me pregunto cuántos Cristos dejaron de ser en esta constante diáspora de intentos divinos, cuántos están en proceso de deconstrucción del plan multiversal, cuántos son hembras lisiadas por el sistema patriarcal y cuántos unos bellos travestis moviendo las caderas en San Antonio. Esto sólo es contemplando el modelo sintagmático de los hechos históricos, pero qué pasa si invertimos el eje y tomamos la posibilidad de la simultaneidad en diversos planos de realidad?
Pero hablábamos de caca, sí, del producto cultural y no preternatural. Levi Strauss no fue un Cristo, pero creó una bella metáfora de la creación humana.
La verdad es que Yo a Ti no te conozco, lector...esa es la puta verdad.
Son las 3:34 am. El silencio domina el entorno.
Seguramente, en la extensión de la ciudad la actividad persiste, así como su consecuente sonoridad.
Me levanto a hacer té chai, he dormido 6 horas y percibo, desde lejos, la agitada respiración de un enfermo. A veces se me hace dificultoso separar las diversas emociones que surgen de mi interior hacia los demás, lo que desencadena el insomnio; pero, también, la oportunidad. La belleza del silencio me embarga, cada poro, cada no-palabra, cada espacio en blanco son un bálsamo para mis heridas.
He puesto las acciones en pausa, porque yo misma soy un signo de puntuación, marcando un espacio solitario y mudo.
No habiendo discurso, el Logos migra.
Así también con otros demonios, como el Amor (en el sentido del Panteón Griego).
Hay un nudo de papeles y palabras.
Hay un nudo y, desde Panini hasta Chomsky (sin contar con Hölderlin, Joyce, los códices Maya, Platón y Tesla), ha existido un afán enloquecido por desatarlo.
Yo ya no quiero desatar nada más; escribo -es cierto-, pero no quiero resolver ni admirar, menos comprender, la magia de eso que sucede cuando sucede. Asimismo, trepo por el Árbol del Desconocimiento para no encontrarte.
He llegado a la Iluminación: me encontré y te perdí.
“No es tener sexo lo que cuenta, sino tener deseo. Hay demasiada gente que tiene sexo sin deseo. Todas esas mujeres escritoras hablan tan mal del tema, cuando es un mundo que a una le cae encima. Yo he sabido desde niña que el universo de la sexualidad era fabuloso, enorme. Y mi vida no ha hecho sino confirmarlo.
Me interesa lo que se encuentra en el origen del erotismo, el deseo. Lo que no se puede, y quizás no se debe, apaciguar con el sexo. El deseo es una actividad latente y en eso se parece a la escritura: se desea como se escribe, siempre.”
Marguerite Duras, entrevista en Le Nouvel Observateur, 14 de noviembre de 1986.-
"Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta."
A estas alturas, lo único que me relaja es el porno.
Y no es deformación profesional; me saco los zancos que me dan la apariencia de yegua sin yunta (con candado chino) y abandono el personaje.
Me dejo la peluca si no hace calor, porque me gusta el pelito largo, me acuerda a la mamita Sonia, tan buena ella...nos llevaba pan amasado como a las 4 am y nos cobraba la mitad no más. Ella vendía al ladito de la Posta Central y tenía una trenza larga y gruesa que daba gusto verla. Nosotras -duras y todo- la besuqueábamos entera a la pobre vieja, le pedíamos que rezara a la Virgen de Los Rayos y ella juntaba sus pesos y se iba rezando mientras el cielo se iba poniendo menos negro que la falda de la Nicole esa vez, te acordai, Chinita? La falda toda rota brillaba y chocaba contra los faros de los autos; yo me encontré un pedazo medio sanguinolento y me lo llevé a la casa después de todo lo que pasó.
Me senté a escuchar la radio de Carabineros a ver si decían algo...no te riai, China culiá, si es verdad. Después, tipo 7, llegó la pat'e choclo toda chorriá de rimel. Lloró, vomitó la caja de vino que se había servido con otras tontas y me juró que la Nicole no había sido, que la Nicole no había sido, que la Nicole no había sido.
Se durmió en mis brazos.
Yo suspiré.
Prendí la tele
Puse un CD de porno y en la medida que las penetraciones anales y/o vaginales iban apareciendo, me iba calmando, sabí? Encontré el Maestro Interior que decía la Nicole. Pronto los movimientos de los cuerpos abandonaron el sentido original y simplemente eran masas acoplando sus formas a otras. No, no me masturbé encima de la pat'e choclo, China, puta, que soi desubicá, oh...
TE recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos anhelos
y caían mis besos alegres como brasas.
Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en
calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
Tú sabrás, Jerôme, cómo van las cosas.
Tú lo sabes todo, lo vives todo desde la claridad de tu espejo.
Mi caso es muy diferente, me muevo entre el vidrio empañado de las copas sin lavar y el mugriento reflejo de las escudillas que se quedaron fuera de la limpieza mensual de la platería.
A veces pasa que miro mis manos y me canso, Jerôme, me canso sólo de mirarlas y saber que deben continuar el movimiento ya iniciado, que no se puede interrumpir un estímulo físico en el espacio a la mitad sin quebrantar leyes inmanentes o bien que te observen con la mirada indulgente reservada para los locos.
Ciertamente crees que la fragilidad de la psique es una conditio sine qua non para las creaturas cercanas a la mariposa -como yo-, que es una delicia y una erógena posibilidad; nada más distante de lo real y cercano a la verosimilitud de los relatos...Mi interior es una bestia hambrienta, abyecta, amoral. Hombre sagrado, nombre sagrado, Je-rô-me, la combinatoria oculta dice que la potencia -aún con elementos finitos- crea entidades infinitas.
A veces siento que es una obligación moral pensar en todas y cada una; a veces me pasa que miro mis manos y me canso, estrangulo el rosario con mis dedos y dejo de mirarte desde el espejo de tu óleo.
(De La liturgia de las Horas)
"-La muerte es un buen precio por una rosa roja -replicó el ruiseñor-, y todo el mundo ama la vida. Es grato posarse en el bosque verdeante y mirar al sol en su carro de oro y a la luna en su carro de perlas. Suave es el aroma de los nobles espinos. Dulces son las campanillas que se esconden en el valle y los brezos que cubren la colina. Sin embargo, el amor es mejor que la vida. ¿Y qué es el corazón de un pájaro comparado con el de un hombre?"
Los lobos me llaman.
Tú no los escuchas,
pero sus fauces
Sus fauces
Sus fauces
me invocan con lúbrico aullido.
Los lobos construyen cepos
Juegan el juego del cazador,
pero el ajedrez de los hombres
no conoce
el movimiento de la manada
la ética pura del mordisco
la estética de la herida perfecta
que eleva un manifiesto
para arrancarle los ojos
dulcemente
y sin prisas
al petirrojo que vive entre mis piernas.
A veces me pasa que no puedo amarte, y dejas de ser Henry y sólo eres un humano más con su puta circunstancia en los hombros.
Un circo de situaciones abyectas me hacen una ronda alrededor y soy una ninfa reventada a patadas en la ingle y en el hígado, vomitando bellísimas rosas coaguladas de sangre y felicidad fingida.
El juego es así, las posibilidades son infinitas por la recursividad del lenguaje...qué asco todo esto, qué tedio no poder dejar de hablar.
La hipergrafía me condena al círculo del autoerotismo y así no puedo amarte, ser que estás allí en el mundo. Las letras siempre giran sobre sí mismas, la otredad en el juego es una ilusión o, como mucho, una servidumbre.
No quiero servirte. No quiero que me sirvas.
¿A qué vinimos a este mundo sino a lamer el olor del conocimiento?
Escuchaba el otro día a un erudito hablar sobre los espacios de ambigüedad en los textos literarios, y cómo -en el marco de la estética de la recepción- el lector completa el vacío, apropiándose de tal modo de la obra; y, claramente, la obra sirviéndose del afán de completitud del individuo, cobra un sentido y razón otro, que jamás tuvo, que jamás tendrá.
Henry, tu belleza estética es tu ausencia.
Desconozco tus límites, tus fracasos, tus maravillas, tus miedos, tus (in)capacidades, tu potencial cercanía al vicio, desconozco tu exquisita malevolencia, y tu posible tendencia al narcisismo patológico no hace más que deleitarme.
No me malentiendas, dear one, soy una receptora preciosista, creo cosmogonías que salen de mi boca o mis dedos sin distinguir parámetros morales, amo todo lo que viene de ti, pero amo más lo que viene de mí hacia ti: Podrías ser un monje tibetano, un ave del paraíso, una piedra preciosa y amaría igualmente cada espacio de tu espíritu.
Ahora que eres tú, Henry, amo tu vacío.
Eres el Tao.
Eterna,
perversa,
deseada vacuidad.
En ciertos momentos del día, la realidad se desdibuja. Muchas ideas se montan sobre otras en una pornográfica escena, cuya bestialidad me subyuga y espanta, Henry, you see? You don't.
I'm so fucking lost.
La libertad es cosa deseada, pero a la vez mal vista- dijo la Perla, desde el inquebrantable podio de verduras que engarzaba el mesón de la cocina.- Nos pasamos la vida conteniendo lo incontenible, pásame esas papas, las estás pelando mal, pues mijita...bueno, y después nos pasamos el otro resto de la vida intentando hacer lo contrario. A veces es al revés, porque...
Margarita -absorta- miraba el cuchillo entre los dedos gordezuelos de la cocinera, que mientras hablaba se iba transmutando en una grotesca y sabia Venus de Willendorf: De la boca comenzaron a salirle ideas gruesas, ideas roncas, serpenteantes ideas neolíticas, largas, centelleantes ideas como piernas de jirafa ardiente, pulposas, empalagosas, su boca era la caverna de Lascaux expulsando el arrullo de los ancestros enquistados en la suave letanía de sus cuerdas vocales.
Sangre.
Margarita hace un nudo en el dedo de la vieja con un pedazo de cordel que amarraba las cebollas; el mundo retoma su orden natural.
El dolor (la libertad de la sangre) es una criatura bella y comprensible.
(De La liturgia de las Horas)
¿Puedo ser completamente honesta, Henry? ¿Es eso posible? La realidad (y todas las categorías posibles que quepan en el concepto) se va por un vórtice más pesado que la luz y que tiene como centro la otredad del receptor. Ergo, la (mi) honestidad va en directa relación a las proposiciones con que el receptor (me) construye.
Un tema de expectativas.
Un tema de tiempo-espacio y agujeros de gusano ontológicamente falsos.
¿Cómo puedo ser honesta en cuanto tal?
Sé que pregunto demasiado, pero tienes ojos de arúspice.
La verdad se cae a pedazos desde los edificios.
Orgasmo azul.
El calor de tu cuerpo sobre el mío.
they called Céline a Nazi
they called Pound a fascist
they called Hamsun a Nazi and a fascist
they put Dostoevsky in front of a firing
squad
and they shot Lorca
gave Hemingway electric shock treatments
(and you know he shot himself)
and they ran Villon out of town (Paris)
and Mayakovsky
disillusioned with the regime
and after a lover's quarrel,
well,
he shot himself too.
Chatterton took rat poison
and it worked.
and some say Malcom Lowry died
choking on his own vomit
while drunk.
Crane went the way of the boat
propellor or the sharks.
Harry Crosby's sun was black.
Berryman preferred the bridge.
Plath didn´t light the oven.
Seneca cut his wrists in the
bathtub (it's best that way:
in warm water).
Thomas and Behan drank themselves
to death and
there are many others.
and you want to be a
writer?
it's that kind of war:
creation kills,
many go mad,
some lose their way and
can't do it
anymore.
a few make it to old age.
a few make money.
some starve (like Vallejo).
it's that kind of war:
casualties everywhere.
all right, go ahead
do it
but when they sandbag you
from the blind side
don't come to me with your
regrets.
now I'm going to smoke a cigarette
in the bathtub
and them I'm going to
sleep.
Dicen que hay una mujer que vive y otra que escribe. Que ambas acciones no están vinculadas, a pesar de la casi obvia absorción semántica de la primera mujer sobre la otra, pero esto sólo se da bajo el amparo de sólidas bases arraigadas en el pensamiento lógico, lo que dista de ocurrir en esta trabajosa era del hierro.
Amigo, la vida es un imbricado relato escrito por Borges desde el Hades; la escritura, un juego marcado por el Ojo divino: Sin motivo, sin cese, sin párpado que alivie el dolor de estar constantemente alumbrando el camino con letras.
Amigo, las decisiones te llevan por el Jardín de los senderos que se bifurcan, y yo te observo sin querer hacer nada al respecto.
"La sora Perla caminaba con aire de volumen pétreo, como un gigantesco ídolo de piedra, deslizándose a ras de piso recién encerado por los delicados dedos de Margarita. El olor a benceno le provocaba bienestar, le recordaba las tardes de calor en el taller del tío Froilán, el brasero, el mate embadurnado en grasa de motores, la voz suave y envolvente de don Froilán mientras le cantaba tonadas y las moscas zumbaban alrededor de los charcos de agua apozada en su propia negritud misteriosa.
Un día, llegó al taller y el tío tenía una marraqueta en la mano aprontándose a llenarla con cecinas recién compradas en el almacén; las manos gruesas tomaron las suyas con destreza y las hundieron en el mullido calor de la miga.
Había mantequilla derretida en el centro de ese pequeño volcán de masa, y Perlita -con la primera comunión apenas hecha en la parroquia del barrio- entrevió algo así como el pecado."
(De La liturgia de las Horas)
Cuando el aprendiz asume la certeza como una herramienta que genera un plano de igualdad con la divinidad, está perdido.
Los criterios de la divinidad son los de la otredad absoluta, pues el aprendiz jamás podrá ingresar al macrosistema de las cosas salvo por gracia, vale decir, por un código de aceptación egresado del macrosistema, que abrirá -misteriosamente- cierta puerta, cierta aura floral, ciertas piernas de gata milenaria.
La aquiescencia, entonces, es un don divino. Por lo demás, un zumbido (para dios el lenguaje y todos sus actos de habla son zumbidos de abeja dormida) esencial en el juego.
Por que sí, el juego es a pesar de los delirios epistemológicos del ser que lo habita, a pesar de Dios (que goza todo movimiento en la rueda del destino), a pesar de la Sagrada teoría de cuerdas, a pesar del círculo de sal en el que se busca proteger la esencia del miedo.
"¿Acaso no es cierto que las abundantes nalgas de Margarita se acercan peligrosamente a la apropiación espiritual de la gnosis?
¿Que la delgada y profunda línea que separa la realidad de la gloria es simplemente la depresión intermedia entre dos turgentes colinas de carne?
Aceptando que el secreto de la ignorancia es la honda sabiduría de los genes, Pancracio barría las hojas secas a la par que deseaba entreabrir una húmeda caja de pandora."
(De La liturgia de las Horas)
Qué es el amor sino
Una serie de eventos
Neuronas al aire
Salobre sensación en la retina
De haber visto una cara
De culpar tu cicatriz
De categorizar,
de acuerdo,
De categorizar dentro de los deslindes de la cultura?
Qué es el amor sino
Una silueta
Un sinnúmero de noúmenos acumulados
En las vidas previas vividas y truncadas?
Qué es sino, eso, el amor?
Y vienes tú,
Tú,
Con tu maravillosa
Esencia de paraíso de Milton
Con tu ópera de pájaros invisibles
Imposibles
Con tu aura de templo sagrado
Dispuesto a ser violado por un solo mordisco de mis entrañas.
Vienes vienes.
Vienes como si.
Qué es el amor?
Una luz violeta y la certeza de que en la vida que sigue el puente de palabras continúa, como un abrazo.
La noche en la isla
(Pablo Neruda)
TODA la noche he dormido contigo
junto al mar, en la isla.
Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,
entre el fuego y el agua.
Tal vez muy tarde
nuestros sueños se unieron
en lo alto o en el fondo,
arriba como ramas que un mismo viento mueve,
abajo como rojas raíces que se tocan.
Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba
como antes,
cuando aún no existías,
cuando sin divisarse
navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban lo que ahora
-pan, vino, amor y cólera-
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.
He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.
He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.
Busco, busco, busco el arte, como el sediento busca con la lengua el riachuelo que apenas se oye entre las rocas reverdecidas de musgo.
Mi olfato crece y todo se vuelve un palpitar acompasado de volúmenes sanguíneos, una espalda arqueada, células viajando y comunicando goces futuros a lejanas neuronas, que perciben la agitación general desde lejos, rezumando las divinas combinaciones neuroquímicas de la eternidad.
Todo acto de arte es inmanente. Todo acto de realidad es eterno en su fragilidad.
De ahí que respiro.
Espero.
Aspiro.
Deliro.
"Relata la Crónica de San Juvencio de Tirondela, que el filósofo Eubernio el Sabio introducía cuidadosamente la mano completa en el interior de la "cámara uterina" de su compañera, para cerciorarse de que la matriz respetaba la proporción áurea propia de los dones divinos."
(De Vladivostok Mon amour)
O make me a mask and a wall to shut from your spies
Of the sharp, enamelled eyes and the spectacled claws
Rape and rebellion in the nurseries of my face,
Gag of dumbstruck tree to block from bare enemies
The bayonet tongue in this undefended prayerpiece,
The present mouth, and the sweetly blown trumpet of lies,
Shaped in old armour and oak the countenance of a dunce
To shield the glistening brain and blunt the examiners,
And a tear-stained widower grief drooped from the lashes
To veil belladonna and let the dry eyes perceive
Others betray the lamenting lies of their losses
By the curve of the nude mouth or the laugh up the sleeve.
He tratado de construir tantas veces mi Yo freudiano (con las pocas cartas que me tocaron en temas de diseño, cálculo y física cuántica) que el hecho de perderlo me aterra. En 8 meses cumpliré 35 ciclos solares.
Comienzo el segundo tercio de mi vida humana con un miedo abisal a perderme, a que la discontinuidad sea un hecho permanente. No tolero lo permanente.
El conocimiento varía y retira elementos que son reemplazadas por otros nuevos; incluso, puede ser incremental si se lo propone y sumar elementos armónicamente en la estructura argumental del discurso epistemológico. A cada segundo, un episodio de la trama urdida contrae su sustancia y florece en otro sitio.
Sin embargo, la muerte amenaza mi posibilidad de abarcarte, mi posibilidad de abrirte mis piernas y lamer de tu saliva la esencia primordial de la totalidad.
He tratado de construir un nido de pájaros tantas veces, y sólo me sale un barquito de papel aterido en medio del Cabo de Hornos.
El silencio me pobló la mente de dones.
Pequeñas sabidurías violáceas, como delicados trazos de sangre empantanados en los capilares que florecen la piel y la hermanan con las granadas.
A veces pongo trozos de fruta en mis piernas y las rompo con el dedo. Chorrea el líquido rojizo de las moras y los arándanos y parecen hematomas. Es un juego. En mi mente crece la idea aliviante de una lengua que limpie un dolor que no existe.
El agua lava la falsa cicatriz y el juego termina. Con todo, algo ha ocurrido y mi interior se revuelve inquieto.
De mis dones, hoy te concedo la posibilidad de ser (falsa) cicatriz...se abre el espacio del juego.
Tu turno.
